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miércoles, 8 de febrero de 2017

QUE LOS CUMPLAS COMO EL ORTO

Ojalá te atragantés con los canapés, que pises mierda de perro, que te cague un pájaro, que no disfrutes la comida ni la bebida debido a una incontinencia binorma persistente que te obligue a permanecer en el baño sin pastilla de carbón que lo cure, que no te funcione el viagra, que al agacharte se te raje el pantalón de cintura a cintura, que el viento te estampe en la cara la noble rama justiciera de un árbol añoso, que las hormigas te piquen la entrepierna, que las abejas te persigan a través del coqueto parque y tengas que lanzarte en picada hacia las heladas aguas de algún arroyo susurrante en donde la roca milenaria haga su trabajo sobre huesos y articulaciones, que se te corte la luz y el agua, que al bañarte para tratar de expulsar los restos de la hecatombe la flor de la ducha arroje un líquido turbio con olor a cloaca, etc.
Son los sinceros deseos de este pequeño y humilde blog que hoy se ha levantado  misericordioso.
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Incluso si te ocurre todo lo anhelado apenas estarías sientiendo un 0,01% del dolor que vos y el mejor equipo de los últimos 50 años están causando. Asi que hago extensivos mis deseos a todos ellos. De onda.

martes, 7 de febrero de 2017

FATIGA CRÓNICA

Parece una cargada
Pero no lo es
Estamos autorizados
Oficialmente es un vago de mierda
"Descanso" a mitad de semana
En el sur
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¿Relajarse de qué?
¿De las puteadas?

martes, 24 de febrero de 2015

ANTES DE LIMPIARSE EL CULO...

...primero hay que cagar
...
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El orden inverso es tentador, pero inconveniente.
Ahhh, cumplió 88 años la geronte dañina.
Nació en 1927.
Si es que el carbono 14 no se equivoca.

viernes, 22 de marzo de 2013

PIDO GANCHO

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Hace dos años inciaba la carrera más apasionante y ardua que encaré en la vida. No, no es física teórica ni ingeniería aeroespacial. No no.
Hace dos años ingresé, de la mano de mi hijo, en la carrera de padre. Tiene una particularidad este trayecto, como gustan decir los pedagogos: dura toda la existencia, desde que uno entra al ruedo hasta el último suspiro que se le escape del cuerpo.
Y la otra cuestión es que jamás te dan el título, siempre estás aprendiendo a ser padre sin terminar nunca de aprender. Más aprendés, más tenés que aprender. Créanme, no hay padres cancheros. Los padres por definición, sienten todos los días en la zapan las famosas mariposas que los artistas dicen tener cuando están por estrenar algo.
Hay más, como para asustar o entusiasmar a los que no son padres: la condición de padre es irrenunciable una vez que accedés a ella. Le podés hacer honor o no, ponerle ganas o no, huir o arropar a tu hijo todas la noches hasta que te lo permita, pero siempre vas a ser el padre. Claro, me dirán, pero dijiste que a ser padre se aprende. Claro diré yo, se aprende, pero por una extraña y cotidiana razón sos padre desde que tu hijo es, o sea, algo distinto de vos pero que proviene de vos y en algún punto es como si fueras vos, pero tendrás que aprender que no lo es y que tiene un camino para recorrer y ahí debería estar tu mano para acompañar la aventura. Pero sos el padre. Te lo va a gritar la sangre desde que esté ahí frente a vos como alguien que estira su mano y te aprieta un dedo (reflejo prensil, dicen, ma qué reflejo digo yo, lanzamos al pibe al mundo, y se agarra para que lo guíen en ese incomprensible paralelepípedo extraño que se le vino encima).
Decía, hace dos años que me cabe el mote de "padre". No es como decía Mafalda, que la madre y el hijo se reciben el mismo día. Ese día es nada más que el comienzo.